Per Nexo, Per Plexo

                                                                                     "As chances estão contra nós

                                                                                                                Mas (,) nós (,) estamos por aí

                                                                                                                A fim de sobreviver"

Censuro-me por notar o quanto me é nova (e talvez até impertinente!) esta segurança de sincero. O passo firme por entre o vulgo de que só é capaz o que sabe que tudo que importa é não importar o alheio. Salvo, quiçá, o alheio selecionado (nem sei se se pode chamar "selecionado" o que quase se impõe...). E deem-me páginas e acordes e nada poderia ser mais meu, mesmo ainda conservando o imenso poder de ser de quantos o queiram.

Vês onde a riqueza? 

Justo nisso, em tudo de que se pode dizer, como eu já disse do amor em outra parte, que não se apouca por se gastar. Dissemina! Entrega o ouro que nem por isso te falta! Disse-o uma vez à fiota (Parabéns, Junim! Obrigado, Senhor! Por mais um 22/06!) e o reafirmo. E tenho mesmo de aproveitar os estertores de junho para bem pensar as coisas do Bem, neste só meio ano a cada biênio, em que as coisas do pleito impõem ao peito, que já não ouvimos ressoar, a condição de anteparo, perdida a acústica.

E quem numa sexta à galope vai-se submeter a estas minhas disparatadas chicotadas no sentido? Devo estar-me julgando uma Clarice, liberta do enredo, sem nem um Dines que me celebre, nem talento que me acuda. Clarice por Clarice vou-me reduzir ao essencial, ali deixar-me estar só um coração que bate e mais nada (que se afoga ou vence léguas...)

Au coeur sincère! Exuberando a loucura...

E onde as flores abissais?

Remetente só

                                                                          Para Clarice e Lúcio,
                                                                                                  e outros iguais


                                                                                                  "... mas isto aqui, meu senhor
                                                                                                   é uma carta de amor!
                                                                                                   Levo o mundo e não vou lá..."


Não poderíamos nunca
Restar no cio
Espelhos, opostos,
Só mostram o vazio


Um vazio profundo!
Um vazio absurdo!
Pois saberia conter
Todo um mundo!


E quem é que podendo
O mundo refletir
Dá-se em reflexo
Apenas fugir?


Um leão que não reina
Em selva nenhuma
Cujo coração
Amanhece em brumas


O sereno que molha
Sua madrugada
Não toca o espírito
Que nunca vê calma!


Leão sem aparato
De arrecadação
Não vive o que grafa;
É mero escrivão...

Filma (agrafia...)

São 03:54. O roteiro da minha vida não o acabo antes de dormir. E quem é que pode dormir sem isso terminado? Mas não o quero terminado. Quero-o encenado. Mas está confuso.

This is out of my range. This is getting to be. Grown...

Não há Malcovitch (se assim se grafa) que lhe dê forma. Pensei em dar a contrapartida a Natalie. Mas não sei que tanta  psicologia they gave her at Harvard. They forcefeed, you know? Não fala coisa com coisa. Traiu a irmã. Atraiu o irmão. Um rei adúltero quer cortar-lhe a cabeça porque não tem filhos varões que o possam ser. Outro irmão voltou da guerra avariado e varia sua loucura em deslocadas avaliações. Sexo sem compromisso dá? Dá nisso! Um matador profissional... pistoleiro? Não é mais que criança. Sonha (nem sabe) outras abastanças. Casais se revezam, de perto, e se recompõem. Às vezes reina reinados estelares. Às vezes rompem-se lares e chora, longos minutos, em ermo Israel. Lambes Goya? Pato feio, cisne negro... Amo Nova York! Cismo! Nem conheço... Viagem, darling! Até Darjeeling era mais familiar...

Mas a montanha esfria, e já não ouço a voz do coração; nem aqui, nem em qualquer outro lugar. E todos dizem "eu te amo!", mas só brincam de seduzir.  Brinquem! (em armas de brinquedo, medo de brincar...) Que brinquem! É fogo contra fogo! Chega! Não quero martelar loirices da madrugada. Melhor desistir!

Me chamem a Keira Knightley. Quero vê-la sorrir!

Craveja-a-dor

                                                                              Desencana, meu amor!
                                                                                                      Tudo seu é muita dor.
                                                                                                      Vive!


Cutuca-me um Baleiro
No escuro do cinema de mim
E craveja-me com as balas da constatação:
-És um curte-dor!
(Enquanto você fantasia
 Suas dores de amores)


Mas acaso não há
No mesmo verso
Um alerta diverso?
O de não travestir
De amor a dor?


Concebo (fiat lux!) um plano:
O de fazer pleno o da alegria
E plano o da dor
(Não a planejo; aplaino!)
E deixá-la tapete para pés
De irem a novo verbete:
Renovação!

Sou, Zeca
Craveja-a-dor
Meu estilo é
Taquigrafia na Taquicardia
Como um Lancan Zás! do verso
Interrompo

Flores do Oriente (A Guerra Pela a Paz)

                                                             "Generals gathered in their masses

                                                             Just like witches at black masses

                                                             Evil minds that plot destruction

                                                             Sorcerers of death construction

                                                             In the fields the bodies burning

                                                             As the war machine keeps turning..."

1- Flor da Guerra


                  "Pensem nas meninas, cegas, inexatas                                                                                                                                                    
                   Pensem nas mulheres, rotas alteradas..."




Frágil, assustada
E a chamam cadela
Menina, mais nada
E foge da guerra


São homens, eis tudo
E os rege um instinto
São homens, contudo
Não são mais que pinto


Nesta aquarela de horror
De um triste caminho
Entrevado
Que a guerra travou


E que deus não tratou
Que só houvesse meninos?

2- Fores da Guerra


Costura em equipe
Cosem solução
Cortinam, fraternas
Sua salvação


Irmãs
Mais que sangue
Alma, coração
São a China inteira
Resistem ao Japão


Põe-se, assim, nelas
Triste poente
Sol dominação

3- Florão da Guerra


Sozinho resiste
A sua tentação
E dá-se ao combate
Malsão pelotão


E protege-os em igreja
O que antes de tudo
Os plantava no chão


Revestido em batina
Despoja-se, à vista
Dos pelos da pele
De homem egoísta


A pele é já outra
Cingiu-o ao acaso
Corpo discente
Para libertá-lo

Tarda Feição (Noite Escura)

                                                                                                                                       Para Quê?

"Escuridão

 Noite liquefeita

 Tudo toma a forma

 De um corpo que se deita

 Na solidão

 De uma cama desfeita

 Um corpo em tempestade

 Agora já é tarde"

A noite é escura,

escura.

Ninguém cura

o que procura

em face da solidão.

Rostos, corpos

formas,

a que engole

a escuridão.

Procurei, errei

tardei;

semblante em sombra,

imprecisão.

Frustra busca

se a ofusca

a negação.

Nem face,

nem rosto ou semblante;

procurava

a feição.

Vozes (Casta Poupada ao Pop)

                                                                                                            Para Um Berto Qu'é Singer


"...a cada segundo
    o pânico aumenta
    e uma sombra arrebenta
    a porta dos fundos..."


Sinto que vou ser morto
Já vejo o caminho torto
Sem razão se abreviar


Ora, devaneio, me poupa!
Que tiro à queima-roupa
Só de Lennon pra lá!


Você não é nem mesmo gaúcho!
E o pop poupa alguma gente
Essa gente sem expressão!


Então, meu amigo, relaxa!
Que com gente da sua casta
Não se gasta munição!






As I dream about movies
They won't make of me when I'm dead

Campanha

                                                                              

                                                                                                     Para a crescente Chiquinha e seu quase guru escuro

"La vie n'est qu'une succession de tracas, de difficultés, d'obstacles et de conflits qu'on parvient à surmonter grâce aux autres et à la part d'humanité qui se cache au fonde de chacun".      

A vida é um jogo de campanha

Todos jogam

Ninguém ganha

O coração menos bate

Que apanha

E as regras?

Por que não nos é dado conhecer?

É, Machado!

Não há imprecar!

Não há planger!

Mas o horizonte distante

A gente quer ver

Mas vai longe!

Ô Monde! Au Monde!

Diz o Mário a esse outro Andrade mais nosso para  não descuidar dos prazeres carnais. E de fato, se se escreve a partir da vida, não para partir a vida (repartir a vida?), ou para a parir. A vida puta nenhuma pariu. Ela está. É? Não! Está! Esta. A mesma e sempre? Não!

Tente! Tanto, tanto, tanto tenta, a atentada, que esquenta e consegue. E comigo segue ou sou eu que distinto de instinto a sigo, instigo, consigo. Mas que enlace o da madrugada!

E tenho sempre preferido o enlace da madrugada. Esse que como este não resiste ao sol de que na verdade precisa para, posto, deposto, dar posto de novo ao que nos dá guarida.

Mas aonde vamos, gente sumida? Qual guarida! Se o que queremos é travar o bom combate e não o que trave a vida! 

Envida então o esforço de deixar, a intervalos, a melancolia mal parida! A melancolia, mal parido. Vou nascer de novo, agora rindo!

Agora indo...

ps: Perder por mais vida só algumas letras. Tornar Oscar really wild e verter Virginia into ferocious Wolf!

Segunda Pessoa

Threatened by shadows at night

and exposed to the light

E te enfurnas no quarto diuturna e taciturna a mente e constróis represas que o dia não presa e irrompe e arrebenta e água jorra, jorra, jorra! E olhos aquosos e quebradiços se dilatam espanto e ouvidos não alcançam e se fecham mesmo se as orelhas não, hão de negar-te abrigo. És.

You raise the blade, you make the change

You re-arrange me 'till I'm sane

You lock the door

And throw away the key

There's someone in my head but it's not me.

E quantas vezes (não contas? Não contam!?) te relacionas com quem não se relaciona contigo mas com a distância a que estás de com quem, julgam, deviam se relacionar! As emendas oferecem-se a ti, que não tens emenda! E emendas aos que não têm emenda são, sabes, como remendos juninos de esfarrapados. Esfarrapados e puros, mas a isso não se volta; ou se permanece ou se perdeu! Te perdeste? Te entornaste! Em ti tornaste?

Perto desses, espertos, ex perto, longinquas... Loquazes ou quase em desbaratino e o louco o trazes tu! Tu!? Tu!? Tu!?

Não há beleza se te adiantas. E não adianta se ao depois te retardas, que não há deixar-se estar. Não os há parados, só os há em progresso! Progredidos? Crônicos! Agudos! Agudos!

There must be some mistake

I didn't mean to let them 

Take away my soul

Am I too old?

Is it too late?

Where has the feeling gone?

Will I remember the songs?

The show must go on

O barco partiu, partiu-se, nanotitanic? Não! Não e não! Essa é a cena vista de lá! A vista aquela. E o de lá ninguém sabe. Au-delà é encenado. Aí é antes de lá! Antes! Não há regresso se o egresso não partiu (nem se é partido...) 

Ao largo! Ao largo! Não há pró-cura!

Nobody knows where you are

How near or how far

Shine on you, crazy diamond!

Estiveste?

Vou restar em segunda pessoa.

Uma é pouco!

Três são "dê mais!" demais!

Tri pálio?

Tripálio!

Noção

"Eu é um outro". Rimbaud


 Nós são.  Copiau

Acabados e Infinitos

Como me dói não ser diferente igual aos outros. Estou em perpétuo reajuste, porque desajustado... E a cada reajuste, justo ou não, o preço sobe... às vezes é alto demais.

Ah, se o que me vem de bendito me ficasse tanto quanto o que me vem de bem dito. Mas sou insuportável no mais das vezes. Sou insuportável por mais que meses. Quero trocar meus fantasmas da torre de marfim por corpos sem torres do mar sem fim. 

Freudezói

Em "O mal-estar na civilização", Freud, a certa altura, diz da felicidade que advém a certos indivíduos ao, transformando um instinto em um impulso inibido na meta, livrarem-se do jugo a que se submetem os que dependem da resposta do objeto amoroso. Fariam isso ampliando o objeto de seu amor:

"Tais pessoas se fazem independentes da concordância do objeto, ao deslocar o peso maior de ser amado para amar; elas protegem-se da perda do objeto, ao voltar seu amor igualmente para todos os indivíduos, e não para objetos isolados(...)"

Pra quem não entendeu, e em nome de amigos que me têm molhado os mais ou menos vastos ombros conquistados à custa de alguma preguiçosa natação, e também por que sou chegado à extrapolação do poder de síntese, a aprisionantes frases feitas  e a palavras de ordem, verto:

Troque um amor confuso por amor difuso!

É um Pink-Freud-Flintstone a dizer: "Funda contra o que te afunda!"