GRILOS

Cai a tarde e as nuvens se esticam,

como se à cata de sol.

Por que tanta melancolia,

se tão bonitos os tons do arrebol?

Talvez fosse de bom tom

aceitar a noite e seus bichos,

mas em horas tão griladas

não sei o que faço comigo. 

E você lá andando distâncias,

cancelando a verde esperança.

Fica assim a coisa preta 
e me azulo todinho.

(E serei eu a me ensinar

isso de ser sozinho...)

Sozinho me morro,

não sem companhia;

é mania diária

morrer-se o dia.

Se não entendeu dou-lhe cores:

isto aqui é um convite.

Tá pra nascer o ensolarado

que sozinho não se aflige!

SÓ PARA O MOMENTO

Isolo-me na madrugada.
Deixem-me, 
quero escrever umas linhas.
(Umas linhas para que não me queiram deixar...)

E do que me queixo, 
mão no queixo,
se não é nada do que estou pensando?
(Sou o contrário, mesmo me opondo...)

O que sou é contrafluxo, 
maré em reverso.
Deixe-me ser, 
mas não me deixe estar

só para o momento.

NANO

Os mais belos poemas,
dos melhores poetas,
estão escritos!
Temos licença pra ser pequenos!

Para nos apequenar aquém daqueles,
menores do que quando foram mínimos,
quando havia ainda a mínima grandeza.

Estamos livres para conspurcar a página,
dotá-la de nódoas tristes,
tristes das nossas agruras
nada revelarem que se some à dor dos homens.

Porque os homens são tantos, e são tudo,
e se agrupam no universal.
E nós não nos destacamos;
singulares, somos mesmo quaisquer.

Abandono, 
dono sem bando.
Do contrário, o contrabando
do que se dá sem ser recebido.

E vamos anotar no vento
o que logo que esculpido se diluirá.
Porque somos indefinidos e disso
nem a morte nos redimirá.

Somos indefinidos e nada esperamos,
nem restamos eterno esperar.

PASSAGEIRO

As mulheres têm um encanto inaudito,

que vai além dos traços bonitos.

E quem não vê está em conflito,

e não verá nenhum deus o ajudar.

Sinto uma devoção pelo feminino

(sinto-a desde menino!)

de que há alguma testemunha,

e não é preciso mais de uma

para a minha fé se concentrar.

Nisso estou ao abrigo do tempo,

nisso sou meu próprio detento,

e ainda na paz eu irei tropeçar.

Mas humano, demasiado humano,

às vezes acho que sou como o ano,

que nada sabe (nem fazer planos),

nada sabe além de passar.