Enquanto a ilusão é possível,
desfrute-a.
Na frutescência da desilusão.
Elas se encontrarão brevemente,
e se despedirão.
A sentidos opostos, da mesma direção.
Nesse momento, tenha coragem.
Acene a ambas com cortesia,
e as despeça igualmente.
Há tempo para que outras frutas se apresentem.
Há estações, constantemente.
O trem que se vai... nem tente.
Essa linha não se fez para pés,
fez-se para o ferro.
Você que, de carne, em carne se sutenta,
aguenta!
Sim! Para frente é que se anda,
"para a praça, ver a banda passar".
Mas os seus erros passam recibo.
Ou assinam nota promissória,
um qualquer compromisso.
Vozes não são tortura, não são loucura.
Talvez vozes sejam procura.
Onde estão, de onde vêm?
Já estão, quando as ouço,
tão caladas quanto apagadas
as estrelas que vejo?
Nada tem volta, não tem jeito!
A lei de destruição é do arcabouço perfeito.
(Como também a do recomeço...)
Choro, não mostro.
Lá fora não cai água alguma.
Cá dentro a chuva inunda.
O Sol recusa seu calor,
e as estrelas maiores tão distantes.
Sozinhos um e antes.
Não puxo muito o fio.
Respeito o tempo do novelo,
mas confesso que gosto de vê-lo
desfiar-se em lentidão.
(Novelo não desfia à toa,
ele se doa à confecção)
Jogos tortos,
pódios inúteis.
Como lhe são importantes
as coisas fúteis.
E quando pensa em si mesmo,
vê apenas o corpo.
Depois me perguntam como
me tornei misantropo.
Canções de amor podem ser absurdas,
como o erro de um iluminador que foca a porção vazia do palco.
Como procurar a fala depois dos dois pontos e do travessão e só haver espaço.
Ou se perguntar que ponto final de fato encerra o assunto.
Canções de amor deviam ser proibidas na madrugada,
quando me sinto defunto.
Quando o corpo está desalmado e o espírito é foragido.
Canções de amor cruéis, sobre o que não tem acontecido.
Sei que são feitas para outros,
mas parecem falar comigo.
E guardo-lhes as dicas: o amanhã nunca sabe
(vamos ver como é que fica).
Quando tudo eram flores
nos atínhamos às armas.
E quando tudo era livre,
vigiávamos as amarras.
Era flagrante a fragrância
que eu, então, não senti.
Não via o que era vivo,
e, ao que vejo, morri.
Sentir-se forte
e ser o fraco de alguém.
Ou sentir-se em ponto de bala
e ser o ponto fraco de alguém.
Uma debilidade transferida,
uma fortaleza adiada.
Como agora estão indefesas
as portas da minha casa!
De um sábado à noite
já ninguém espera nada.
Sou apenas uma alma
insistindo em estar acordada.
Talvez estivesse melhor
dando a vez ao sonho,
ou recebendo instruções
para além deste plano.
Mas a música soa.
Alterna afagos e tapas.
Consola e caçoa.
Deixo tocar as ruins
e faço repetir as boas.
Essa gente que compõe
é feita do mesmo material.
Tem hora que sofre,
hora que encanta,
e hora em que soa mal.
Mas madrugada é mágica.
Parece até um pouco o amor:
não acaba por se gastar.
Então invisto na madrugada,
para ver onde vou chegar.
Ninguém está por sua conta,
e ninguém as pede a você.
Você paga as suas todas
(e a vida parece à toa...)
