Faço o que posso!
A vida? Adoço!
A porta? Não forço!
Convite? Me coço!
Nada disso está mal,
está mais pra natural.
Mas, se lembra?:
Sou humilde poço;
nada de muito alvoroço!
Nada mais conforme à ordem.
É procedimento escorreito:
não seco os dias que chovem,
nem o nascido torto endireito.
Tanto ele cuida sua rota!
Paga, poeta, o preço da aposta!
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