À FRANCESA

O amor não acaba,

desacontece.

Quando o que o tecia

arrefece.

O amor não sabia;

eram pérolas de chuva

do país que não chovia.

O amor aquecia,

mas o fogo mal nutrido

esfria.

Não houve guerra,

nem jamais haveria.
Não havia canhões

ou artilharia.

Havia flores,

umas em botão,

outras só de espinho.

Mas o amor,

cego recente,

não enxergou o caminho.

O amor não acaba;

o amor eu trago comigo.

O amor aqui sou eu

e tudo que avizinho.

O amor não se reparte,

o amor decola, 

arremete.

O amor sobrevoa.

O amor paira.

E quem no amor não investe

do amor se separa.