Nunca ter te visto é uma espécie de saudade.
A espera arde,
como adivinhasse o que estou perdendo.
Mas não perco por esperar;
encontro é o nome do prêmio
com que vou me recompensar.
As alterosas verão,
águas de março
ou chuvas de então.
Importa-me a temporada,
desimporta a estação.
Escasseia o ano,
Escasseiam seus dias.
Mas não escasseia o Tempo,
que adia sua alforria
(embora escasseie o tempo
que temos para o dia-a-dia).
A folhinha do Sagrado está fina e decotada,
e já me chegou a nova, com um novo modelo de Jesus.
Mas para o modelo de Jesus ninguém se ajusta.
Muitas promessas para a casca,
que se adensa ou se afina,
conforme a meta de formosura.
Alguns pretextam imperativos de saúde.
Alongam a vida sem a transformar.
Alongam a vida para mais a lamentar.
Mais tempo perdido,
iniciativa adiada.
O verdadeiro Futuro esquecido
na consciência inebriada.
Distraem-se ou se divertem?
Tudo é o mesmo.
Tudo é fabricar alegrias
e oferecer soslaios ao medo.
É desprezar o alarme,
ignorar o sinal.
Alijar a oportunidade
de abreviar o mal.
Então te desejo algo,
e esse algo não é coisa alguma.
Essas coisas te distraem,
esse algo te apruma:
Para o alto e avante!
No rumo da luz
(já não como antes).
O abandono é uma liberdade triste,
e ainda tão potente quanto outras.
A morte é um abandono que, se involuntário,
restitui a liberdade.
E tudo isso é capaz de uma geração infinita,
infinita como é a vida:
Vê-se.
Não se entende.
Imperfeitamente se representa.
Mas se sente, muito.
E se vive, inevitavelmete.
Nada a abrevia senão em ilusão.
O que parece silenciá-la dispara
o contador da bomba que a restaura.
A vida se restaura!,
suplanta a morte.
A morte é sua distração,
seu breve descanso, suas altas.
Amar a vida enquanto vida,
nada mais importa.
"Dois pro tango" para o começo,
mas, para o fim,
basta um desafinar.
O amor te deixa mole,
mas pode ser muito duro
(qualquer um pode atestar).
Às vezes se dança como pede o figurino,
às vezes é um pra lá, um pra cá.
É "entrada dos corajosos",
e "saída dos sobreviventes".
Mas quem não tem peito nem é gente.
Chove como se o mundo
precisasse de lavagem.
Chove e é a própria verdade.
Pela primeira vez em décadas
não me atrevo a pôr música;
esta trilha não pode ser melhorada.
Ela leva por outra trilha,
algumas vezes silenciosa,
a do pensamento
(que pode ser tempestuosa)
Deixa a chuva cair.
Se São Pedro está lavando a casa
não há mesmo como impedir.
Deixa o pensamento chegar.
Se a casa tem de ser arejada
para que tentar evitar?
O destino do que chega é partir.
O destino do que está é passar.
Mas a Terra precisa de chuva,
e você, quiçá, de pensar.
Não há proveito em buscar o completo.
O completo não existe,
e o infinito é processo.
As riquezas são um truque;
parecem possuídas,
mas são apenas retidas.
Como a Lua,
tão aplaudida,
mas que brilha por empréstimo.
Melhor buscar o Bem.
Ainda é tímido em nós,
mas passado o ímpeto generoso
ficam os méritos do sacrifício.
Melhor não contar com o estado de coisas,
pois o mérito não é como o pensamos,
nem a vida é barganha.
Quem conhece a técnica do destino
sabe que a dor é um caminhho
em que muito impulso se ganha.
E o que ele se dizia
era que nunca puxara um gatilho
que não tivesse feito do mundo um lugar melhor.
Obrigado, Senhor!
Por isso que é o outro nome da vida:
oporutnidade.
Que eu possa não gastá-la,
mas investi-la.
Que eu afine meus ouvidos
para ouvir o que ela me pede.
Que eu tenha a coragem de não me revestir
da proteção que seja apenas medo.
A vida, inevitavelmente,
acaba em desmantelo.
Mas só da casca.
Que a minha visão seja aguçada
para ver o proveito além do risco,
isso que eu traço.
A superação do atraso,
a liquidação da dívida.
Não queimo pontes,
que outros viajantes podem atravessar.
Que o meu juízo clareie
para que eu saiba aonde não voltar.
Retaguarda só em socorro,
regresso só o da revisão.
Disciplina, disciplina, disciplina,
para seguir a minha bússola codiforme,
apoiada na razão.
Razão, claro, cordial.
O passo firme.
O sim, sim; o não, não.
Mas em gentileza.
Gentileza mas assertiva.
Que eu tenha o devido carinho com o Tempo,
em respeito à graça de ter nele visto a única riqueza real.
Tempo que em tudo se converte,
e em que nada se converte.
"Bonito como a cara do meu filho",
do meu pai e de seu bisavô, a minha.
Não são círculos. É uma espiral em abertura infinita.
Oportunidade, o nome verdadeiro da vida.
Arremetia-se contra a realidade,
como quem lançasse pena a alvo distante,
sem feri-la.
Desferia o verbo controverso
que não bem soava
nem o bem servia.
Não se poupava a si,
nem poupava a freguesia.
E todos iam vivendo de ledos enganos
que pujanças temporárias encobriam,
sem nem entorpecer
(que dirá matar).
A vida é muito breve instante
pra se enganar.
Acordei sozinho,
como sozinho me deitara.
E cansado após
a madrugada povoada.
No domínio do sonho
há multidões.
Cada rosto que vejo
é uma minha inclinação.
Ali sou capaz de tudo,
e nada foge ao meu olhar.
Estarrecido me censuro,
surpreso me congratulo.
Como poderei, ao acordar,
ser novamente uno?
Sob a capa do dia,
conformado aos olhares.
Mas a alma irradia
tudo quanto lhe arde.
Não estou falto,
estou guardado.
E fica adiado o tesouro
para o tempo em que me abro
e sou-me ao invés de outro.
A sorte nunca é completa
ao que não se dá conta dela.
E quem a alcança inteira?
A sorte, sobranceira e ladina,
não está no jardim, na esquina,
mas está no trajeto.
A sorte é o ele perdido
entre o distante o e perto;
o passado e o futuro.
Para o tolo, ela nunca estará presente,
será sempre aspiração.
Nâo importa como se apresente;
rente, passará ao largo.
(O dstraído é seu próprio embaraço)
A sorte não volta se se prende,
parte, se se solta.
A sorte é olhar à volta
com os olhos mais simples
que se possa.
