O brando Zéfiro,
matéria imaterial a outros poetas tão cara,
afaga-me na tarde sem fechar-me as chagas.
Onde achou o ciúme lança
que pudesse empunhar tão firme?
Não acho ciência ou devaneios
que o determinem.
Arrombam-me a tarde
canhões de arrufo e,
absorto, vejo-a encerrar-se
em soluços...
...água e sal.
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