A sua sorte
é que beleza não tem limite,
não dá overdose.
A sorte geral
é que sua beleza se nota,
se colhe,
se versa.
Chego a pensar na solidão
como atividade pregressa.
Entendo Vinicius.
Entendo Tom.
E até suporto saber
que o caminho não é o do mar
mas o da selva de pedra
(e sem me chamar).
Mas nada na vida é o tempo todo.
Tampouco a beleza deveria sê-lo.
Não é a primavera.
Não é o sonho.
Nem eram os brinquedos.
Mas o instante ainda existe.
Pulsa, impele,
e minha vida fica completa:
sendo alegre, triste, e admirando os poetas.
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