O TUDO QUE TEMOS

Não somos brinquedos de Deus,
somos suas centelhas.
Lançadas no rumo da perfeição,
e temerosas do desvio. 

Somos, pois, seus filhos,
de orfandade impossível.
Estamos sempre ao abrigo,
os que cremos, e os que não.

Meditemos, então,
na beleza da vida:
Não é comprida, mas eterna,
desde o ponto de partida.

A vida não espera,
não para,
não erra,
ela muito bem endereça.

A vida, hoje, na Terra.
Amanhã, só Deus sabe.
Mas haverá! Haveremos.
Aí está o tudo que temos.

VERDADE SUMÁRIA

Já as primeiras fotografias, no século XIX,
mentiam ao mundo sobre o mundo.  

Um mundo belo, colorido,vibrante,
posava e esperava pela revelação do que era.

Então descobria-se, segundo lhe diziam,
estático, sem cor, sem graça, e a caminho de nada.

Olha que esse mundo já dispunha de espelhos há milênios,
desde os sumérios, mas preferia a novidade sumária.

Hoje as fotos têm cores, se movem,se filtram.
Muito melhoraram, para mentir melhor.

E o mundo segue o mesmo, cego e atrasado
para as últimas mentiras contadas.

Mentiras não podem ser melhoradas. 

CANÇÃO POPULAR(ESCA)

A sua sorte
é que beleza não tem limite,
não dá overdose.

A sorte geral
é que sua beleza se nota,
se colhe,
se versa.

Chego a pensar na solidão
como atividade pregressa.
Entendo Vinicius.
Entendo Tom.

E até suporto saber
que o caminho não é o do mar
mas o da selva de pedra
(e sem me chamar).

Mas nada na vida é o tempo todo.
Tampouco a beleza deveria sê-lo.
Não é a primavera.
Não é o sonho.
Nem eram os brinquedos.

Mas o instante ainda existe.
Pulsa, impele,
e minha vida fica completa:
sendo alegre, triste, e admirando os poetas.

CIRANDA

O adeus é uma ciranda,
e até se não há  música
o adeus é uma dança.
Às vezes se coreografa,
às vezes é espontânea.

Ensaiado, improvisado,
o adeus volta e meia se lança.

O adeus é um bumerangue,
e pra quem não sabe manejar
não pode haver segurança:
Arremessado o bumerangue,
o medo ao solo se lança.

E a vida é solo.
A vida é tranquila.
Coração inteiro,
ou coração roto.

A vida segue
e os acenos são outros.

UM POUCO

A loucura é um sábio sinal,
um assobio por meio do qual
Deus chama o louco a si.

Mesmo se o louco O nega.
Mesmo se o louco crê.
Mesmo se o louco se crê
ele mesmo o próprio Deus.

E então o louco é chamado
porque não sobrevive ateu.
O louco é divino,
um predestinado do banquete celestino.

(O receio não tem porquê
 onde assiste o recreio)

O louco é quem tem, sim,
raízes nas profundezas.
As tais raízes necessárias
a quem quer tocar o céu.

E o louco se eleva sem cair.
Não cai abaixo do chão,
e às vezes não cai em si.

Não julgue faltar razão
ao ver o louco sorrir.

ASCENDÊNCIA

Ascendência pernambucana,
és portuguesa, holandesa, ou africana?

Ascendência, isso lá importa?
Aqui é um vasto país, de corredores sem portas.

Nada mais pode ser aclarado,
já tudo está refeito, todos misturados.

Ascendência, de tudo só sei
que tu és o passado.

Ascendência, não me livrei,
mas viverei com os de ao lado.

UM A UM

 "Atrás do porto tem uma cidade",
disse-me a bruxa quando era fada.
Ninguém está infenso ao feitiço,
a essa cidade não escapa nada.

De sabê-lo sinto-me enfermiço.
Tento resistir, mas é cediço:
Quem aqui esteve, voltará,
que  só tem água naquela bica.

E a água derramada soa:
"Quem bebe de mim aqui fica!
Uns deixam o coração,
outros plantam descendência.

(estou falando do Espírito,
não lhe aproveitam outras ciências...)"

É preciso nascer da água,
batizar-se com fogo.
É preciso, um a um,
até inteiro esse povo. 

DOMINUS

Janis se banha sem nem água,
sem saber que Jesus passou. 
Não sabe o que é ter dono,
mas não sabe quem é o Senhor.

Quando se dá conta que a fito,
me olha de forma fixa.
Não sei se interessada,
curiosa, ou aflita.

(às vezes olha por sobre mim
de forma assustadiça)

Sua vida parece tão simples,
que nunca eu a poderia complicar.
Mas tenho essa notícia doce,
que lhe quisera comunicar.

Existe um Pastor,
e nenhum de nós está perdido.
Quisera lhe partipar,
mas ainda estou confundido. 

e obtusos.

O tempo é bruto
e me maltrata.

O tempo é douto
e me ensina.

O tempo antes também seu,
agora nem meu,
menina.

O tempo é o que se deflagra,
e os homens de armas
são sempre malditos 

QUÃO NOBRE

Também eu,
quando o rei foi morto,
e o reino dividido,
me contava entre os vivos.

No mesmo mundo,
com tantos mais reis,
quantos eram os reinos surgidos.

Nada foi realmente dividido,
apenas o poder soberano,
entre príncipes que eram primos.

Eu e todo o povo
sobrevivemos sem acesso.
Parece vida,
mas é decesso.