Filosofando enquanto sustentava seus personagens
Kundera imaginava o eterno retorno (Nietzsche?)
e se Robespierre voltasse de novo, uma e outra vez,
guilhotinando a cabeça dos franceses?
quem já errou diante de um inspetor Javert
sabe lá o que é
mas, sabe...
a Robespierre também lhe cortaram a cabeça
e Javert...
(insustentável mesmo é o peso do ser)
Ffdep
De Amor se sofre
porque se tem
amor
esse padecer
que sabemos de cor
de cor vária
infinita
a que às vezes falta beleza
e se vê tão bonita
valentia-jactância
que muito se desfila
e não sobrevive à dança
que a música sugeriu
embalou
quiçá nutriu
e não sustentou
e ficam os devaneios
crendo-se verdade
e do nada muito se vive
até que se faz muito tarde
O gato enxerga bem no escuro
e nada no breu
como há quem perceba
o que nunca entendeu
há quem se molhe
sem se limpar
haverá quem esqueça
sem perdoar?
O que nunca leu poesia de madrugada
viveu
e contudo nunca entendeu
o que fazia
(ou do que sangrava
quem a escrevia)
Os enfermos se tratam
e quando já não
se ungem
os moribundos se despedem
os mortos se velam
enterram
rezam
e encomendam
os desaparecidos
(vivos)
caçoam
amaldiçoam
Quem falou do amor sem rodeios
clamou: não há roteiros a que resista
amor só é o que se improvisa
não pode o amor ser exato
eu nele todo ato
quando não acolhido
sabe ele que me desato
não se perde
se acha
o amor é o mais Alto
e nunca está em baixa
vive em sua força imensa
lado escuro quando falto
lado claro na presença
o amor aqui e lá
todo pulsa
a toda parte se irradia
o amor resiste tanto
que no pranto
é sua própria companhia
chaga de quem não o merece
o amor, paciente,
do achado se tece
(e dele se orna
quem com ele se veste).
Floresceram artistas sob todos os regimes.
Em flutuações de todos os índices.
(até sob o peso do index)
com e sem censura.
Para ressoar.
Para inaugurar um som.
Escrevendo ao gosto do povo,
ou o ilegível, o canhão lírico.
Guardados no baú.
Indo ao ar.
Menoscabando o público,
cavando seu lugar.
Pintou-se sob toda luz.
Esculpiram-se os deuses,
os demônios,
os êxtases que dão.
A abastança.
A fome.
O fruto.
O pão.
A soldo de César,
dos papas,
de Mamon-ele-mesmo.
Produz-se arte entre os solstícios.
Com sol a pino.
No escuro.
Dois dois lados do |muro|
(só aos lados...)
A arte pulsa.
A arte é imparável
Para quem já viveu o bastante
o amor não tarda
nem vai longe
(é a véspera de ontem)
os cemitérios se parecem
mesmo os que, contando ser mais,
contam campas
(nada mais)
"não se ponha o sol sobre a vossa ira" - Paulo
Anos sobre anos
os marcos são nada
se um dia nos conceberam
para existir para sempre
o futuro será
também para sempre
maior que o passado
ah, o futuro
é TÃO maior
que o passado
que do passado
só nos resta
perdoá-lo
