ARTE É FATO

Floresceram artistas sob todos os regimes.
Em flutuações de todos os índices.
(até sob o peso do index)
com e sem censura.

Para ressoar.
Para inaugurar um som. 
Escrevendo ao gosto do povo,
ou o ilegível, o canhão lírico.

Guardados no baú.
Indo ao ar.
Menoscabando o público,
cavando seu lugar.

Pintou-se sob toda luz.
Esculpiram-se os deuses, 
os demônios,
os êxtases que dão.

A abastança.
A fome.
O fruto.
O pão.

A soldo de César,
dos papas,
de Mamon-ele-mesmo.

Produz-se arte entre os solstícios.
Com sol a pino.
No escuro.
Dois dois lados do |muro|
(só aos lados...)

A arte pulsa.
A arte é imparável

MAQUINISTA

Para quem já viveu o bastante
o amor não tarda
nem vai longe

(é a véspera de ontem)

os cemitérios se parecem
mesmo os que, contando ser mais,
contam campas

(nada mais)

PERFECTÍVEIS (Linha férrea)

"não se ponha o sol sobre a vossa ira" - Paulo

Anos sobre anos
os marcos são nada

se um dia nos conceberam
para existir para sempre
o futuro será
também para sempre
maior que o passado

ah, o futuro
é TÃO maior 
que o passado

que do passado
só nos resta
perdoá-lo

NATAIS PASSADOS

Fantasmas
são velhas ideias
repercutidas

deixados ao que são
não atrapalham a vida

EM EFÍGIE

A personagem muda
    da minha vida
não se muda
e algo segue inalterado

algo inacabado
porque não se perfez
algo sempre o mesmo
(ainda e outra vez)

algo que não fere nem satifaz
algo que não se repete
porque não se refaz

é já ferida sem corpo
direto na alma
e não bastam semanas
para cicatrizá-la

não se recompõe
porque não há remorso

talvez nem arrependimento

e assim adia a reparação
embora em muito tenha posto reparo
(e até alguma condenação)

não me absolvo porque não tenho juízo

mas sigo vivendo

(não me faltam motivos)

DISSE A VÓ

Coisas que são para ser e não podem?!
meu filho, isso nem existe!
é escolha sua ser triste

e que escolha infeliz!

o bom é que escolhas podem ser refeitas
o tempo passa, mas também se aproveita

as coisas já não podem ser perfeitas
mas tanto ainda pode ser bom!

deixa o idealismo que é escudo
abraça o enigma do futuro,
mas procura dar-lhe direção

imprima-lhe sua vontade,
nada aproveita guardado na nuvem
só se tem o que se usa

é infame viver de especulação
mesmo a filosófica
de que vale a sua lógica sem passar à ação?

filho, não me estendo muito
sei que o exagero é nulo
então deixo o proveitoso resumo:

Tudo existe para o amor
é de amar que se trata
que é amar que cura

então deixe a mina escura
e siga no rumo solar

BAÇA

A noite insone é branca e baça
como a paz pelo avesso
o desconforto em travesseiro
o tumulto capital

é azul como a emissão da tela
atravessa a pálpebra
aturde
confunde
retém

não fico
não vou
não sou

(salvo meu próprio refém)

me ocupa
mas não entretem
não cultiva imagem nem ação

a insônia
é o avesso da inspiração

PERLUSTRO

O poeta conhece as cidades
as percorre
discorre delas

as atrai
e as canta

nunca as trai por serem tantas

a poesia é farta
o mundo não se acaba

olho tudo numa alegria
que não cabe em mim

mas me cabe muito sentir

AQUI SE FAZ

Percebo que meu erro diante
do seu olhar disciplinário
foi confessar haver vivido
(o que te parecem ossos no armário)

talvez preferisse alma nova
nunca antes encarnada
simples e ignorante
assim do berço como da cova

mas tive ânsia de saber
com toda a alegria e dor
e foi indispensável nascer
e obedecer ao Criador

e assim fui errando
aprendendo com os tropeços
ainda trago raladas as mãos
e acumulo recomeços

notei não ser lícito parar
que a melhor inércia é a do movimento
e que a arte de trilhar
exige morte e nascimento

assim também nasci para você
e por um tempo para você vivi
que preferiu ver-me morrer
por confessar o quanto nasci

e aqui ainda estou
um morto que te fala
e a quem responde sem saber por quê
tentou voltar se ainda estava

FARSESCO

A mordaça que nos demos
no passado e no presente
é farsa em qualquer tempo

muito mais fala a mente
do que os órgãos vocais
daqueles que a ressentem

e mais rápido viaja o pensamento
na noite em que se formula
do que a luz de todos os dias

mais ganhava em externá-los
do que em fingir sepultá-los
como tudo que se adia