INSISTÊNCIA

Estou muitas vezes às portas do choro
como se o desconsolo
fosse a porta não se abrir.

Desamparado,
sem aldraba ou maçaneta,
sem campainha
e pior... sem voz!

Quisera lançar um grito atroz,
mas é interdito ao privilegiado.

Quem pode falar sem peias
não pode bradar "socorro!".
Então um pouco me morro,
num paradoxo crepuscular.

E nesse perdido solto
a nada me entrego
(desespero ou outro),
que conheço o sestro da aurora.

Se recolhe,
empurrado o dia,
mas horas depois que o Sol se retira
já é de novo sua hora.

REVER

Os derrotados do parque, por serem tantos, com seus jornais a forrar os bancos, sabem o que é a derrota, não conhecem a solidão. O que os cobre já não cobre as notícias, que são adornos de telas, que surgem subreptícias, mas com brilho regulável. 

Eu, triunfante, não conheço pódio. Conheço as podas. A flora que quando vai florescer se acanha, adentra, encasmurra. Meus crimes não posso imputá-los a ninguém. Sou meu próprio refém, carcereiro, habeas corpus. Enquanto outros brandem copos e bridam, brindo-me com tempo para reflexão de uma luz que não é minha. Decerto me ilumina, mas é emprestada a juros, juras.

O filho que eu quero ter eu já tive, minha vida é declive. Não distingue planaltos de planícies. Ao nível do mar ou muito acima o Sol sempre me abrasa, queima, e não extingue o frio. Eu me rio. Sorriso de santo, riso de louco. Nada em mim é pouco! Tudo quer-se explodir.

Quisera espalhar-me em fagulhas. Incendiar a rua de um fogo purificador. Mas este tempo em que nascido macula a pureza. Todo tempo é incerteza. E se é incerto, nada é claro.

Não faz sentido fazer sentido. Basta verter e aliviar-se. E se alguém quiser esforçar-se, o jogo é bom e não dá azar. O que tenho é instrasmissível. Um dia foi falta de siso, ornada de falta de pudor.

Hoje tudo se mistura, a doença e a cura, a lucidez e a ilusão. Mas a desistência a Esperança a sobrepuja. Essa a verdadeira ventura, saber que sempre se pode mais. Daqui nunca se parte sem retorno e toda guerra reviu a paz. 

ANULAR

 E foram-se os dedos,
ficando espantosos os anéis.

UTOPIA

Para Tom.

Dei chance ao azar
e deu sorte.
De onde eu sou não é tão sul,
pra onde fui não é bem norte.

(Umas zonas intermédias
bem mais vida do que morte).

A vida encerra seu fim,
e seu fim torna-a outra.
São coisas tão metafísicas
que não será da minha boca...

Mas o velho tema do amor ressurge
do âmago de si mesmo.
Brotando de onde havia
ou implantando o desvelo.

Nada como parecia,
e muito bom de todo jeito.
Como toda e qualquer companhia
vai-nos tornando perfeitos.

Aquele destino que nunca chega
mas aponta a direção.
E não passo mesmo disso,
que me falta muito chão. 

À FRANCESA

O amor não acaba,

desacontece.

Quando o que o tecia

arrefece.

O amor não sabia;

eram pérolas de chuva

do país que não chovia.

O amor aquecia,

mas o fogo mal nutrido

esfria.

Não houve guerra,

nem jamais haveria.
Não havia canhões

ou artilharia.

Havia flores,

umas em botão,

outras só de espinho.

Mas o amor,

cego recente,

não enxergou o caminho.

O amor não acaba;

o amor eu trago comigo.

O amor aqui sou eu

e tudo que avizinho.

O amor não se reparte,

o amor decola, 

arremete.

O amor sobrevoa.

O amor paira.

E quem no amor não investe

do amor se separa.

TÊM MEDO

 O medo os alcança, súbito.

Têm medo de dormir
e já não acordar.

Têm medo de, dormindo,
acabarem acordando.

E de tanto medo já não dormem...

E nunca acordam!

FOMENTO

 Não é sem motivo
o abrigo que te dou.
E nunca te contei
o que seu riso confessou.

Nem temores.
Nem avisos.
Nem nunca um riso frouxo
foi vitrine de algum siso.

O riso é um estandarte plúrimo.
Flâmula da insânia.
Painel da alegria.
(Nem percebeu sua dor
 o que morreu porque ria).

Nada de boca às escâncaras,
que num arco se continha.
Mas aqueles olhos num brilho
capaz de acender o dia.

Isso tudo ia eu pensando,
atravessando a pandemia.
E pensando em qualquer plano
que nos adiantasse a vacina.

Mas nem apenas dela se trata
num mundo ainda pejado do mal.
Num país desgovernado
sob um mentecapto, um boçal.

A realidade não tem modos,
não tem respeito pelo sonho.
Nem pelo que sonho acordado
nem pelo que vejo em outro plano.

Mas ao Amor tudo é possível.
(Foi o Amor que falou)
Difícil é disseminá-lo
sob essa espécie de torpor

que é nevoeiro para os homens
mas não chega a iludir o tempo
de nos dedicarmos aos homens,
que só precisam de fomento.

À TOA

 Não domino métodos
mas escrevo versos
(como vivemos sem saber).

Prescindo assim de licença
quando cismo de escrever.

Se a ideia me parece boa, divido,
o que resulta em multiplicar.

E isso me parece bastante
à liberdade de criar.

LUSCÍNIA

 Na madrugada,
sem sono,
choro de felicidade.

Choro em louvor da oportunidade.
Inclusive da de saber enxergá-la.
Quem passa pela vida sem vê-la
vela-a, quando deveria criá-la.

Um sol por dia,
e cada posição é única.
Não vale mais a da túnica,
nem a do escritório,
nem a do pincel.

Vale tanto quanto outro
qualquer trabalho sob o céu.
Todos são chance pro autotrabalho
e pro trabalho em prol.

Não canta menos a formiguinha
porque audível o rouxinol.
Onde estão seus ouvidos de ouvir?

Há pernas de ir-se,
pernas de vir.
A oportunidade sagrada da deambulação,
do movimento.

Há chances imperceptíveis
como há chances de portento.
Amigo, eu só aviso:
Não deixe passar o tempo!

SÁBADO

Receia o trovão
mas a pura chuva a deslumbra.
Esconde-se.
Arruma-se.

Não se agasta a gata
mais do que precisa.
É voltar a brisa
e ela já se espalha.

A música é a musa da festa,
que a espia pela freta
de uma pequena grande alegria.

A de estar vivo.
A de também ser leonino
e poder ver nascer o dia