DE NOVO

Na madrugada, atento,
eu mesmo penso as feridas 
que penso. 

As que crio.
As que passam pelo meu crivo,
cravejado por dardos de nada.

Pulsa minha veia criativa
a maternidade de minhas feridas.

Foram a minha âncora.
Hoje são minha catapulta;
me lançam a minha forma mais pura.

A minha melhor versão,
esta em elaboração.
O que faço com grande denodo. 

E amanhã a esta hora
de novo!